Monsieur Infructueux était un homme paisible, dépourvu de toute activité physique, dû qu'il gaspillait son entière énergie dans l'activité de sa fébrile et féconde tête, d'où qu'il soit facile de comprendre qu'il n'eût jamais effectué fécondation physique aucune.
Un jour, étant monsieur Infructueux assis dans la terrasse d'un bar, un jour de printemps (c'est important remarquer ça, ainsi je ne sais pas pourquoi) réconfortant le corps soutenu par sa tête avec une assiette où gisent les dépouilles d'un canard, qu’à tel but, monsieur les mange, en les arrosant de Bordeaux ; le vaillant (le Bordeaux) lui fit regarder hors de soi-même, qui en n'ayant pas un livre où se cacher de cet effet, il n'est resté que voir partout : des fesses, des poitrines, des ventres, des tailles en mouvement ; lèvres qui s'ouvrent, mordent, lèvres qui se ferment, sourient ou faisant le cul de poule, nez inquiétants, des yeux en toutes leurs diversités, du même que : cheveux, oreilles, joues, fronts, tout cela dans de têtes soutenues par splendides corps.
En voyant les gents si expressives, ensuite, se met-il, à penser que chacune est un orgasme et sorti de chez-soi, reste pour se mêler dans l'orgie de la vie.
Après d'un temps immergé dans ces tumultueuses eaux, un jour, avec une bouteille de Cognac à la main (de la main à la bouche se suppose) il se met à réfléchir à nouveau, résultant de celle-ci que :
S'il est bien vrai que le monde est plein d'orgasmes, ils l'en sont sans doute, produits des masturbations.
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