Un type, un mec, une nana, toi… peut-être, moi pourquoi pas : allongé sur le lit qui fait partie de l'ameublement, d'une chambre vide d'espoir, dont il y a aussi une chaise… vide ; une table débordante de feuilles tâchées de l'encre des stylos vides d'elle, cadavres qui gisent parmi ces feuilles-là ; une triste étagère, cimetière de livres poussiéreux des mots qui donnent forme aux mensonges d'autres, d'autres temps, inconnus que l'on prétend les connaître ; un portrait imaginaire sur un des murs, d'une connue, fixé là d'un gros clou (d'un clou comme il faut).
Par la fenêtre ouverte de ce débarras, j'ai prétendu regarder le mouvement du monde, pauvre de moi ! Éphémère existence prétendant s'immiscer dans l'espace du non espace… il m'a vomi moi, à moi-même.
très bien
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