LE REPOS DU VIVANT

    Ne dramatisez pas d'être touché par la certitude de l'avenir de la mort… la propre même…

             Elle n'est pas un drame.

   Le drame est le fait de vivre.

LE GRIS, TOUJOURS LE GRIS

    De mon enfance, je ne me souviens guère que de la pluie et de la neige, mais surtout de la pluie, comme si quand il ne pleut pas soit la neige qui lui remplaçât.

    Du soleil, je garde seulement de petites lumières des brefs étés de tout pays du nord, que ma famille passait dans l'abrupte côte du mien, où parfois la mer basse offrait quelques plages d'un fin et doucement gris sable. Le soleil-là se réfractait de manière détachée sur les façades chaulées des maisons, ce chaulage qui cachait la pierre, gris, dans lesquelles avaient été bâtis, comme si les gens d'ici auraient de la honte de ce qu'elles sont, d'où elles sont, pourtant ces mêmes gens se montraient fiers des circassiennes maisons, toute façade, lesquelles avaient fait bâtir les émigrés enrichis venus d'Amérique.

       Le souvenir de ces androgènes maisons châteaux, à l'instant le lui faire revivre, me rapporte à ma jeunesse, dont l'alcool et les drogues m'avaient apporté de nouvelles couleurs ; desquels au fur et à mesure que le temps s'est allé passant, elles ont disparu sans peine ni gloire, pour revenir à moi les gais gris de mon enfance.

          Aujourd'hui, en sentant que la mort me hante, grise, elle est grise, de la belle couleur grise, dont il sert, élégamment, à tout ouvrir… à tout fermer.

LA MORT DE PRÈS

    Une personne normale, c'est-à-dire, l'une qui se trouve entre celles-là qui se croient sublimes et subsidiaires de la sublimité d'un dieu n'importe lequel, dès que l'imaginaire de la subconscience a pourvu notre société inconsciente.

     Bon ! Une personne normale qui ni croie en sa propre sublimité ni moins en aucune autre qui réside dans un mirage créé par l'imaginaire de l'insoutenable : soit dieu, soit démon (celui-ci, à mon avis beaucoup plus amusant, créatif et chaleureux quand même), cette personne, normale, arrivera, à des titres différents, à la sublimité, je m'explique :

       Bien sûr que le but de la vie est la mort ; cela tout le monde le sait, même ceux-là qui font ressemblance ne pas le savoir, ou ceux-ci qui assurent que la vraie vie y viendra après la mort -je ne sais pas pourquoi ceux-ci étant mourants appellent le médecin, attention : même les grands prêtres à leurs dieux correspondants ; il est bon de se souvenir, quand ceux-ci brûlaient les médecins par athées, quels temps ! À cette époque-là si se faisaient de réelles fêtes.

    Eh bien, allons donc où, je souhaite arriver : tout quand une personne, normal, étant en bon état mental, aussi que, plus ou moins bon état physique, en sachant que ce que le reste, est question de mois, jours peut-être. Elle atteindra à la sublimité, dont elle laissera de se révolter contre les bien-être, formes de politesses et d'autres conneries comme ça qui dégradent la nature humaine, pour être elle-même. Elle ne ferait pas dire que la sublimité sera incommode aux autres, pour le dire de quelques façons. 

LE CULTIVATEUR CRAIGNANT...DÉPENDANT SELON DE QUI ?

Par le temps de l'en faire, le bon cultivateur avait semé dans son jardin potager des oignons ; ce temps qu'en passant vient, pas sans conséquence, du qu'au four et à mesure qui ont poussé les oignons, est poussé aussi, miraculeusement comme toutes les choses qui concernant à dieu, la métamorphose du bon cultivateur en l'oublieux cultivateur.

        L'oublieux cultivateur, quand il est en train de ramasser le fruit de son jardin potager, il se trouve, évidemment, des oignons, très beaux oignons ; pourtant l'oublieux cultivateur n'est point content, il prétendait que des oignons semés ramasseraient des betteraves. Il prie que Dieu lui change les oignons par les betteraves. Cependant, comme dieu ne fait miraculeusement que conneries, ce à quoi il ne se prête pas, donc, le cultivateur devenu oublieux, craignant dieu, il s'embête contre ses voisins parce que ses oignons ne sont pas des betteraves.

       La maire a fait venir une psychologue Argentine s'occuper de lui à charge des impôts des voisins lésés, qui vivent du SMIC.

LA VRAIE HISTOIRE DE CRISTOBAL COLON

    Dans le courant de la moitié du XV siècle, Pedro Alvarez de Soutomaior, qui prendra le titre héritage de famille « comte de Caminha » se baladait par les plages de Baiona, au sud de la Galice, où il arrive ce jour-là une sorte de radeau qu'il devine venu des mers lointaines, en portant comme passager un animal bizarre aux endroits d'ici, et de qui s'est pris le futur comte de Caminha, juste depuis qu'il le tient dans ses bras.

             Le temps se passe, et avec il arrive la première, appelée révolte Hirmandinha, qui n'est qu'une révolution en règle, paysanne ouvrière, qui tout bouleverse dans la Galice. 

        Les intérêts contraires de notre à ce moment-là comte, face le christianisme qui déjà avait pris place en Castille, fait qu'il s'engage dans cette Révolution Hirmandinha, dont le comte caméléon prend comme surnom «Pedro Madruga*» de son habitude à être toujours le premier sur le champ de bataille (*madruga: celui-là qui se lève de bonne heure). Cette Révolution presque éteinte, prend de nouveau la vigueur des flammes ; cette fois, la seconde Révolution Hirmandinha en marche, Pedro Alvarez de Soutomaior, comte de Caminha surnommé Pedro Madruga, prend parte-t-il, qui en plus de caméléon est aussi une belle girouette- des insurgés, c'est-à-dire des étrangers-chrétiens. La Révolution Hirmandinha victime des traites comme celui-ci, qui finit par un carnage sur le peuple ; aussi que la disparition par le site d'Alba de Tormes de Pedro Alvarez de Soutomaior, Conde de Caminha; surnommé Pedro Madruga, il faut ajouter qu'il était fils biologique de Fernand Eanes de Soutomaior: armateur aux affaires de marchandises et chantiers navales, siège à la ville de Pontevedra, et qui a pourvu peut-être-bien-sûr des naos à son fils chéri. Alors ce caméléon girouette ne se sentait pas tranquille dans son dernier destin, où il était triste de voir triste l'animal bizarre venu des mers lointaines, qui était devenu son seul ami (ce qui n'est pas bizarre).

        C'est alors que, celui qui sera le premier amiral tel qu'il a dit de sa famille ; il doit avoir bon compte de la nymphomane Isabel la Catolique, pour obtenir ses faveurs, en vue de s'en aller par ces mers-là, par où était venu son compagnon, pour qu'il puisse faire autant que son maître avait fait avec la reine, lui avec une congénère. 

       Donc, il prend (il a de l’habitude) le nom de Cristobal Colon… le reste que s'est passé tout le monde le connais, à exception que, quand il arrive de l'un de ses voyages, il change le point de destin pour ne pas l'en faire à Baiona où personne ne connaît Cristobal Colon, mais si, tout le monde connaît bien à Pedro Alvarez de Soutomaior, comte de Caminha, surnomme Pedro Madruga, à qui l'on peut s'ajouter à bon mérite « Le Traître ».

SURNOMS

    Toutefois qu'une personne juge bon d'être un rat d'égout, elle doit l'en être en toutes ses conséquences, du même que si une autre (personne ou qui s'en croit que l'en est) veut être un loup, par exemple, bien que celles-là qui y briguent tel honneur, de cet animal seulement prennent le nom ; les loups sont beaux, nobles, et ils se cherchent la vie laissant vivre tous les autres animaux de leur entourage, même leurs proies propitiatoires, s'ils n'en ont pas d'impérieux besoin, du même que celles-ci l'en feront des siennes. En outre, les loups partagent peut-être selon les critères des dominants entre eux. Ce qu'ils partagent, sans acrimonie, sans esclavager leurs congénères.

    Tout cela y vient à, qu'à plus misérables que nous sommes, les autres espèces animales sont ce qu'elles sont, exception faite desquelles nous avons dégénérés, les transformant en simples marchandises ; nous, comme j'étais en train de dire, bien aimons nous toucher d’appellations pompeuses, choisissant celles d'animaux qui n'ont rien à voir du caractère, dont on prétend se prendre, tel que requin, tigre, aigle ou pourquoi pas du susdit loup, parmi d'autres. Je ne sais pas, quand même, d'un seul puisant que s'en fît appeler : cafard des finances, ver de terre de la bourse ou rat d'égout des affaires.

        … Au moins, quelque chose comme ça, on ne s'écoute par les terrasses des bars par où je vais.

UNE VIOLETTE

    La tiède brise de chaque après-midi pousse Annette Legoupil par le quai aux fleurs, tellement qu'elle fût une délicate violette qui se soit dégagée de chez elle pour habillée de sa subtile beauté, se montrer au monde.

       Ce que j'adore de cette belle Aphrodite, toute sensibilité et délicatesse, est qu'une fois, elle s'est assise à la terrasse, d'où se peut apprécier le Pont Saint-Louis, tout de suite qu'elle a mis, à son intérieur, tout d'un coup, le verre de Cognac que le serveur l'avait accommodé sur la main avec laquelle, la belle se caressait ses cheveux (dans l'autre elle tenait un cigare) sans qu'elle n'en ait rien demandé. De ce son intérieur-là, dont elle extériorise les raisons et les déraisons qui revitalisent la réunion qu'il y a, parfois si sèche qui l'en seraient des fleurs dans un pot sans goutte d'eau. 

       Voilà que l'intelligence n'a pas seulement de sexe, sinon qu'elle n'est non plus fâchée avec la beauté. 

AU-DEDANS ET AU-DEHORS D'UN PUITS

    Dès la profondeur d'un puits, on peut se voir, pendant le jour, là-haut, le soleil, ou son éclat, ou les éclatants nuages qui l'enveloppent, ou les nuages noirs qui le cachent.

        Dès la profondeur d'un puits, on peut se voir, durant la nuit, là-haut, les étoiles, ou la Lune insultante ou son timide éclat, ou tout simplement la nuit… ou le noir, le même qui règne là-bas.

     

     Au fond d'un puits, on ne se sent qu'un ne rien sentir.

      Au fond d'un puits, on ne s'écoute que le silence, le propre cœur battant… en silence.

     Là-haut, au-dehors du puits, on s'écoute les cris désespérés de la faune, brûlée par le Soleil, battue par les vents, trempée par la pluie, alourdie par la neige, grillée par le gel, dont il y a eu quelques-unes, qui n'en ayant assez, lesquelles sont devenues, soit bêtes de somme, soit de consommation, quand non, pourquoi pas, de compagnie… des dieux.

         Là-haut, sur la superficie, chaque fois moins, on ne peut pas se délecter de la beauté de la flore ; les rationnels, pauvres irrationnels cultivateurs, tout à fait, pour que tout devienne à notre décadente goût : fleurs sans odeur, fruits sans saveur et en couleurs standard de plastic.

UN CIRQUE, LE NÔTRE

    Le monde est un cirque, dont aucun spectateur n'existe ; tous sommes, chacun dans son rôle, acteurs.

      Cependant, il y a, trop souvent, trop d'acteurs lesquels tout font pour se faire remarquer parmi. 

LES TEMPS MODERNES

    Dans ces temps-ci, le chef de troupeau ne chasse plus, ni même il n'a de surveillance du territoire de chasse à soi, sous le propos qu'il soit dépourvu d'autres déprédateurs, ni pour que les siens l'en fassent aisément. Le chef de troupeau de ces temps-ci, au plus il fait des courses.

    Un jour quelconque, le chef de troupeau Danton sort de chez-lui, il s'arrête au seuil de la maison, comme pour regarder le tout, bien que l'intention soit, que le monde le regarde à lui : Danton « chef de troupeau » dont ses composants étaient, les plus petites de la portée à l'école, les grands au chômage, la femelle au travail ; lui Danton, chef du troupeau, il est en train de partir faire les courses.

        Ce Danton, chef de troupeau, qui y va tout content chez le boucher chef de troupeau, avec qui, après de s’approvisionner, s'invitent à prendre un petit café ; mais tout quand tous les deux chefs sont en train de donner compte des premiers pastis du jour, il arrive la femelle du chef de troupeau boucher, apurer tous les deux amis à finir le café.

      Notre chef de troupeau part alors chez le chef de troupeau fromager. Là, la femelle de celui-ci prend position, interposant entre les deux chefs les volumineuses annonces vivantes de leur marchandise. Notre chef de troupeau part à tête basse, l'enlevant au fur et à mesure qu'il s'approche chez le chef de troupeau boulanger ; une fois là. Il se met à causer avec lui, l'invitant, par la suite, à prendre un petit café, ce que l'encombrant anaconda, qui le chef de troupeau boulanger a pour femelle, coupe d'un regard insidieux le projet des deux amis chefs de troupeau.

      Notre chef de troupeau prend du souffle et part décidé vers l'agora, qui se trouve dans un coin près de chez lui. Il se réconforte là des pastis correspondants et de ceux-là desquels il n'a pas pu se faire correspondre. Dans le bar, parmi les compagnons de notre chef de troupeau, il y a de quelques-uns qui ne l'en ont jamais été, aussi que d'autres qui ont laissé de l'en être : à cause du veuvage les moins, du divorce les plus. Bref, leur État, de non-chefs de troupeau, les permet de ne pas être jamais pressés, ce qu’à notre chef de troupeau ne lui tient pas ; il est l'heure, dont sa portée est prête rentrer chez lui, cela qui ne lui cause du souci, mais ce qui l'en fait, c'est que la femelle du troupeau, elle en va arriver aussi, merde !, se dit-il, en haute voix, il pense, notre chef de troupeau : le lit sans faire, autant que la nourriture, donc, il dissimule :

        -Il faut que je partisse, je dois mettre de l'ordre chez moi.

       Le chef de troupeau, tel qu'une âme en peine, laisse cette agora sur laquelle se débrouille la fête, le danger lui guette : chez lui, il n'a rien mis en ordre.

LÀ, OÙ LE BORGNE EST LE ROI

    Si dans le pays des aveugles, le borgne serait le roi, dans le monde des sages (où naturellement peut avoir aveugles et même borgnes sans ce titre-là) le roi, bien pourrait être -ou il croirait que l'en serait-, n'importe quel imbécile sans scrupules ni intelligence, dont il serait toujours sous les dictées d'autres, lesquels auraient beaucoup moins de scrupules, au temps qu'une intelligence appliquée fortement à la stupidité ; ceux-ci qui à son tour se doivent aux critères d'un dieu imaginaire, dont la doctrine qu'à lui appartient est maniée par autre caste, celle-ci soumise à l'arcane, c'est ainsi que, toute secte, comme il faut, elle y est.

       Il fait grelotter de seulement penser que tout cela tombe en charge sur le dos de la classe travailleuse ; même l'y sont ceux qui sont tirés d'elle, pour ces poids morts se protéger des révoltes qui ne se daignent pas les servir, comme ils l'en sont aussi ces sages-là, pourtant il faut éclaircir que, ceux-ci ne sont point coupables, ni de la stupidité naturelle du roi, ni du crétinisme des uns, ni du méchant obscurantisme des autres, ni non plus de la passivité nonchalante de la classe travailleuse.

      Ah ! En outre, les sages, malheureusement pour tout cet empire in consubstantiel à la décence, ne peuvent (ce qui est consubstantiel aux sages) avoir roi, parce qu'ils sont républicains, ni être esclaves, parce qu'ils ont l'esprit de la liberté, ni être croyants quand même, parce que Dieu n'existe pas. 

CACHE-CACHE

    Tout lequel qui se cache, peut-être, qu'il l'en fasse, o bien par peur de soi-même, ou de qui l'on se cache ; pourtant, il reste la possibilité, que l'on soit pour se mettre à l'affût pour faire du tort à celui-là, de qui ont se cache… à savoir pourquoi ? Ou tous les deux y sauront ? … c'est comme ça qui est la vie : telle qu'un jeu au cache-cache.

 

        

    De là que l'on peut bien se dire : autant que celui qui aime la vie aime le cache-cache, comme que, qui n'aime point le cache-cache, on n'aime pas non plus la vie.

 

      

    Nonobstant, probablement, tout simplement, tout ce que l'on aime se cacher, l'en fasse par le fait de se cacher, pourquoi pas ; l'eau est inodore, incolore et insipide, mais sans elle, la vie organique est impossible.

LA BILE QUI TOMBE DU CIEL

     

    Un nuage noir, qui ne laisse voir que lui, dégoûtante tellement que le ventre d'un violeur qui s'approche menaçant sur la peau blanche de celui-là de sa victime, éclate soudainement avec le fracas, d'une ronde cri sec comme de la douleur, produit-il par le coup d'une épée de feu qui illumine le tout, faisant verser de ce nuage-là le liquide insipide de ses entrailles, tombant lui, sur moi… quel dégoût !

 

        

    Je reste impavide, en moitié d'aucune part, trempé, vexé, humilié, assoiffé par la vengeance, je cherche donc hâtivement le refuge d'un bar, où je puisse rendre des comptes à quelques bouteilles du sang de la terre, pour me dédommager de la saleté de la bile du ciel ; là où rien se pose, toute flotte, s'évapore, jusqu'aux rêves des gens… la Liberté, la Liberté, liberté.

SALVATRICES

    Dans l'article apparu sur « Le Monde » 2012-2-4, titré : « Le tigre ou le ver de terre : qui veut-il mieux protéger », signé par Catherine Vincent, elle raconte du drame de la disparition de nombreuses espèces en voies de disparition.

 

     

    Faut-il les sauver !, mais comment ? Compte tenu que la désorbitant prolifération humaine ne laisse pas de l'espace, ni pour soi-même. Le problème, mesdames, messieurs, ne réside pas dans les espèces qui disparaissent, mesdames, messieurs, nous sommes le problème.

    Voyons donc, toutes les bienfaitrices sociétés salvatrices, demandeuses insatiables d'argent pour se mettre à tout ce qui se les met devant, créent-elles d'abord, comme d'habitude en notre monde de pédants inconscients, tout un réseau bureaucratique bien accompli d'une bizarre cohorte de fonctionnaires intello-écologistes, soutenus, comme ne peut pas être de manière autre, par une classe travailleuse de laquelle seulement on se souvient, s'ils se trouvent dans la plus misérable indigence. Ne cherchez pas trop, celle-ci devenue après d'avoir travaillé au long de leurs vies, que pendant les grotesques, aussi qu’hypocrites, fêtes de Noël, ou quand ils crèvent à cause du froid, ils sont aussi espèces en voie d’extinction, conditionnés par leur inactivité, puis d'avoir laissé la peau dans le travail.

 

     

    Il ne faut point faire de la charité sur ces personnes, il faut tout simplement leur donner ce qui est le sien, de même que de le gaspiller en batailles perdues. Il ne faut non plus y aller trop loin pour les chercher, il faut se nipper des fringues faites de la réalité.

           Note explicative :

    L'apport de fonds qui font les entremises à ces organisations salvatrices-là ne sont qu'une infime part de l'escroquerie qu'elles font aux ouvriers. 

L'INACCOMPLISSEMENT DÛ.

    Nous sommes constamment en train de fabriquer de nouvelles normes de conduite, pour ne pas les accomplir ; d'où il se peut déduire que nous sommes vicieusement transgresseurs de celles-là, tellement que nos vies n'auraient de la valeur de l'en être sans le strict inaccomplissement, à plus sorte d'elles mieux.

       Il faut bien entendre qu'entre ces normes-là, il y a lesquelles où leur accomplissement n'est que pour faire le ridicule, à titre de se faire différencier desquels ne l'y font pas, d'autres pour faire une convivialité plus agréable, quand non plus gênante ; et les normes faites « Loi », dont ils seront élevés les héritiers plausibles de n'importe quelle propriété, pour qu'ils exigent de l'accomplissement de ces lois aux dépossédés, sous peine de subir des coups du bras de la Loi, celle-ci, triste figure, salariée au service des prêtes financières. La loi est pour qu'elle soit observée par les pauvres gens, les riches en ont assez avec leurs complexes mœurs de classe. 

        Les pauvres n'ont besoin de ne rien apprendre, ils seront abrutis selon les premiers ou derniers nommés ci-dessus, inciviques par leur non-adaptation à la civilisation prescrite par les autres, et tout simplement écroués, par le non-accomplissement de la loi des puissants.

    Pour les pauvres seulement, leur reste la ressource de se faire croire en dieu. Parce que se soumettant en silence à tout type de vexations (songeant des vivants, évidemment, une fois morts, aucun rêve n'existe ni… non, merde si, nous y deviendrons tous). Ils pourront s'en aller à un certain paradis, semblable auquel où vivent leurs bourreaux. Pour ceux-ci, ils n'ont pas besoin de lui, c'est pour cela qu'ils ne veulent point mourir. 

AUJOURD'HUI NE VAUT LA PEINE NI D'ÊTRE DIEU

    Les adorateurs de dieux, en groupes plus ou moins compactes, quand non en masses hétérogènes, pendant ces dernières années, ou si vous le préférez siècles, ils se dévouent, dès chacune de celles-là, à un même dieu : la fièvre de pouvoir absolu a eu, progressivement, écartant les associations de dieux, où chacun était spécialisé dans un, au plus deux sujets, lesquels offraient de leur attention, d'une manière plus professionnelle, je dirai un tant anarchiste, au goût de leurs clients.

 

 

     Or bien, en vue que ces absolutismes ne se conforment absolument pas, la diversité de clients qui appartiennent à chacun de ceux-là, fait que ces ensembles ne soient qu’une image de fond, dont chaque individu s'enferme dans son cocon, faisant que le dieu partagé dans chaque communion soit lui à l'image des hommes, et non comme s'en pensait les hommes à la sienne, tellement de pouvoirs parce que chacun fasse de lui ce qu'il veut.

 

      

    Il est bien vrai qu'être dieu aujourd’hui n'est point ce qu'il y a été.