Personne ni rien, ne peut rien faire contre le plus inexorable cannibale, duquel je n'ai jamais eu connaissance : le temps, qui tout seul, il est intrinsèquement le seul mangeur de soi-même.
Le temps est, autant le monstre dévorateur, sourde aux lamentos de la vie, que le mage créateur de celle-là, tire-t-il des excréments évacués de la digestion du monstre ; ce que nous, simples impuissants spectateurs, ne laissons d'être, par beaucoup que de conversion en conversion, s'alternent dévorateur et mage, chacun en ses fonctions.
Voilà donc, que je souhaite savoir : pourquoi, quoique nous ayons été fabriques de l'ordure de nous-mêmes, de ce que si bien nous ne voulons pas prendre pour une glorieuse racine, pourtant, non plus il ne faut pas être honteux de notre précédence, celle qui n'est cela qu'elle est, comme il ne faut non plus que nous persistions, en vie, à être ordure.
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