L'importance que l'ombre a pour l'homme le passe à lui-même presque toujours inaperçue, pourvu que l'homme ne puisse pas exister sans ombre en qualité de personne. Un homme sans ombre est quelque chose comme une sardine en boîte : on ouvre celle-ci, celle-là y est ; elle fut sardine, mais elle ne l'en est pas encore, ni elle l'en sera plus.
En
voyant moi une fois un homme, normal, promener son ombre par la vie,
à celle-là se la voyait battue par le soleil contre l'asphalte, ce
qui la faisait sembler un résidu de lui, mais non, elle y était
part, fidèle, elle ne lui abandonnera jamais, ni dans l'obscur, qui
est l'ombre du tout, par où parfois on dérivait ; d'où l'homme,
écu à la lumière, en sortant, elle en sortira de son écuyer bien servi.
La
mort, qui n'est qu'ombre, l'ombre de qui en vie à elle l'en a soigné, dans l'ombre elle l'en soignera à lui. Les fastes luminescents après la mort de qui n'ont pas eu d'ombre, ils ne feront
que faire de l'homme qui n'a pas su mourir, un guignol qui jouera
durant qu'au carton-pierre des souvenirs l'humidité ne lui fasse
disparaître.
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