Notre intérêt pour voir la vie en rose, nous a fait nous désintéresser à voir la réalité, tel qu'elle est.
La vie est un monstre, auquel nous dotons souvent d'un présomptueux anthropomorphisme, d'où, on se le peut donc bien qualifier d’anthropophage, dû qu'elle a le si irréfrénable qu'insatiable plaisir d'avaler (ne mastique pas, elle est trop gloutonne) ses propres créatures avant qu'elles se fussent pourvues, la plupart de fois, de la capacité de penser (ce qui lui donne une longue marge de temps) ou, en tout cas, quand celles-là qui sont en train de peu plus que commencer, soit parmi nous, ceux qui étaient en train de faire bel exercice de cette qualité inhérente à n'importe quelle condition de vie (il ne faut oublier que la nôtre est commencée comme n'importe quel autre) cet exercice auquel, depuis avoir le faire fleurir, parfois même en fleurs bleues, il n'arrive jamais à donner des fruits ; effet produit des nuls soins d'un jardin, dont on s'est emparé, tout type de ronces stériles qui étouffent absolument des plantes fructifères.
On peut déduire que nous (il ne faut chercher coupables ailleurs) n'avons pas les mains vertes.
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