Notre intérêt pour voir la vie en rose nous a fait nous désintéresser de regarder la réalité telle qu'elle est.
La vie est un monstre, auquel nous dotons souvent d'un présomptueux anthropomorphisme. Ainsi, on le peut qualifier d’anthropophage. Dû qu'elle a le si irréfrénable qu'insatiable plaisir d'avaler ses propres créatures avant qu'elles se fussent pourvues de la capacité de penser. Ce qui leur donne une longue marge de temps, ou en tout cas, qu'elles soient en train de peu plus que commencer. Soit parmi nous, ceux qui font le bel exercice de cette qualité inhérente à n'importe quelle condition de vie. Cet exercice auquel, depuis avoir les fait fleurir, parfois même en fleurs bleues, il n'arrive jamais à donner des fruits ; effet produit des nuls soins d'un jardin auquel se sont emparés tout type de ronces stériles qui étouffent absolument des plantes fructifères.
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