Un verre de cognac tombe, se cassant, heureusement sans se perdre l’élixir dont le maladroit avait déjà fait un sort ; cet accident venu à conséquence l'haleine de Clotilde, feu humide de dragon, duquel l'avait pourvu Cupidon, dont elle s'était servant pour brûler le cou d'Arcachon ; au temps qu'elle imprégnait sa peau, laquelle faisait frémir du désir d'envelopper autre corps que le sien, les arômes que la belle abandonnait par là, de fraises, crème doucement fouettée, tout affecté d'une légère touche de cannelle (abandonnée, celle-ci aussi).
Clotilde caresse de ses joues, si douces que la peau d'un camembert fraîche, la poitrine de sa victime, à la tordue intention d'apaiser le bûcher que ses flammes lui provoquent, pour élargir le soudain désir auquel Arcachon s'en était pris, ce qui le faisait avec l'aide que l'alourdissement du temps provoque incontrôlable de soi-même.
La sibylline pécore, poursuit-elle napoléonienne conquête, dont dans une nouvelle bataille, elle en va profiter pour exciter Arcachon, en faisant introduire sa langue : magret de canard presque cru, baigné en moutard de Dijon, dans la bouche d'Arcachon, où on l'en finît de cuire là, en son jus, tandis que, elle profitera à approfondir jusqu'à son cœur.
Arcachon, plain, délaissé, crémeux, dormant tel qu'une crème Saint-Germain qui vient d'être servie dans l’assiette, en déprenant du tiède haleine (l'haleine de la soupe, pas de Clotilde ; qu’après le monde est à questionner que si j'ai dit, que si j'ai laissé de dire) soudain, Arcachon s'énerve criant, une scatologie impropre en étant à table, MERDE ! Donc, et au fur et à mesure qu'il poursuit son discours en va adoucissant son ennui. Depuis quand, dit-il, on se commence manger par le dessert et s'en finisse par la soupe ? Il avait raison !
Pendant le repas s'était servi du Champagne et du Bordeaux ; taquiner avec des amourettes, c'est comme ça, mais on est parmi des gens civilisées.
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