Étant moi enfant, un compagnon parmi la bande que nous étions,
habitait-il une maison, laquelle nous considérons quelque chose
de bizarre, où aucun de nous allait volontiers lui rendre visite.
La patronne de cette maison, qui habitait le premier étage, avait loué le rez-de-chaussée à une petite rigolote, laquelle ne se le voyait qu'y sortant ou rentrant. La mansarde l'avait aussi loué à la famille de notre pote. Elle, la patronne, n'existait qu’habille en noir ; elle était une ligne noire, derrière les volets, les portes, entrouverts… un cyclope ! … elle à nous était la peur.
À ce moment-là dont je suis en train d'y remémorer, j'ignore si
de la peur à cette dame-là, mais la peur n'existe qu'en chacun lui-même. La dame n'était pas, bien sûr, qu'une pauvre mal
baissée.
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