C'était une bougie de cire, toute neuve, immaculée, svelte. La vie le
souriait. Elle souriait la vie, elle aussi, depuis que le feu se
l'avait donné.
Le temps l'avait fait prendre au four et à mesure qu'il passait, l'air de sérieux, jusqu'à l'en arrivant la sénescence l'air la tourne blafarde.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire