Il pleuve, fait froid. Le temps n'invite à ne pas regarder le monde, à ce
qu'il invite est à se garder de lui, en regardant celui-là à
l'abri, dans un bar, sans le voir, je le sens comme quelque chose d'imparfait, bien sûr que s'il fût parfait, d'être, il ne serait
pas tel que nous le connaissons.
Pourtant, depuis le petit coin, infime, face la presque infinie immensité dont il existe, dont nous existons, je sens que sommes-nous le chef-d'œuvre de l'imperfection et je me demande moi-même tout seul parce qu'il n'y a personne que me supporte à moi : quelle est la cause, qu'en étant tante diversité vivant en voisinage, soyons précisément nous ce chef œuvre-là.
Il sera peut-être à cause de nous tenir les humains d'entre les animaux tous pour « les » rationnels, ne nous conformons pas d'être y parmi pièces du même valeur, ce qui nous a fait devenir ferraille, tout à cause des hommes tenir aux femmes, du même qu'elles se tiennent, par ventres.
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