André
Filippetti, parisien de race, sans laisser d'être héritier
hématologique de la belle Italie, sang de celle-ci qui l'arrose,
bien qu'au ne pas se réfrigérer du tout dans sa tête, ça fait de
lui un impénitent dragueur, qui ne pardonne pas fille qu'y passe à
l'atteint de ses phrases d'accroche.
Affaires
ceux-ci dont Filippetti n'avait jamais eu d’échecs, parce qu'il, selon lui, ne perdait pas le temps en comptabiliser des conneries ; mais comme dans le temps et l'espace où nous sommes, tout cela qu'en
sort y arrive, Filippetti un jour a eu que comptabiliser son premier.
L’échec,
c'est-à-dire la belle, qui se lui avait collé dans la pupille,
marchait si légère, hors de l'atteint de ses chuchotements, mielleux
comme d'habitude, que pour qu'ils la touchent, il a dû faire tel
que chien qui suit les effluves de sa prétendue. Malgré tout, le
refus s'est consolidé.
-André
Filippetti ne se rend jamais ! S'est-il dit à soi-même, et d'un vil
sournois sourire (baisant la lèvre du côté droite, au temps qu'il
fait un coup de l’œil d'à son dessus) a-t-il se dit, à soi-même, cette fois en haute voix : lorsque j'arrive chez-moi, je ne saurais où tu seras, mais tu vas savoir qui est Filippetti.
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