Il était une fois un poète, qui pendant l’hiver, en nichant à la chaleur d’une poêle gourmande de bois, élucubrait animé des flammes qui s'échappaient de leur prison.
Le printemps arrivé, il sortait respirer, aspirer les divers parfums que la nature l’offrait. En suivant, après celui-ci, l’été dont il se faisait baigner par Ra… s’abandonnant à lui.
L’automne venu, le poète s’asseyait sous un chêne en attendant la chute de ses feuilles, mortes, sur lesquelles il écrivait ; feuilles qui devenaient engrais, s’enfonceront sous terre.
… il y en attend à lui.
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