Il
y a longtemps, il était un homme, sinon heureux du tout suffisamment
heureux, qui aimait bien, du même que tant d’autres choses, les
femmes.
Maintenant, il est devenu, petit à petit, un type, sinon mélancolique, embrouillé… Tel qu’envahi par la nostalgie.
Cupidon l’a joué un mauvais tour ; y depuis, il n’aime ni chose aucune, ni personne que ne soit pas celle-là dont la flèche de celui-là a fait mouche.
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