Je raconterai une histoire dont l’histoire qu’elle gardait s’est
fait évanouir. Tout est commencé le jour dont un fabricant de rêves
s’est mis à les transcrire sur des feuilles papier.
Dès ce jour-là, petit à petit, il a eu fabricant, en entassant feuille après feuille, un gros bouquin ou quelque chose comma ça.
Le temps, nonchalant, a laissé faufiler le jour dont un assoiffé de rêves en voulant apaiser sa soif ouvre le susdit bouquin ; les feuilles à l’air, à l’air font envoler leurs lettres…
Les
rêves, rêves sont !
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