UNE VIE QUI FAISAIT DE LA PROMENADE

    Une vie quelconque passait comme si de rien n'était devant le seuil de la demeure de la mort, donc, soudainement, la promeneuse en congédiant la dissimulation s'y approche.

 

 

    Pan, pan ! Elle frappe à la porte. Personne, soit la mort, ne répond pas.

   Pan, pan ! Elle frappe de nouveau, obtenant pour réponse le même silence.

   Pan, pan. Boom, boom. Insiste vivement la vie en s'aidant à coups de pied.

   Quel est ce scandale ? Qui est l'intrépide qui ose me faire montrer vivante ?

    C'est moi, une vie qui…

   Que crois-tu stupide ?  Que la chose par ici est si capricieuse que la vie ? Allez.     Va-t'en et laisse-moi tranquille. On te cherchera bientôt à son tour

 

 

    Cette vie, triste, beaucoup plus triste que quand elle y était arrivée, s'en va par la vie, peinée, lentement, ses mains mises dans ses poches vides… ses poches, ses mains.

COLOSSALES PETITS NAINS

    Se croient des colosses, bien qu'ils ne soient pas que des garçons de courses ou quelque chose comme ça, d'autres qui se tiennent pour colosses eux aussi.

    Ce monde colossal de nains mentaux qui suce du monde endormi, anesthésié, qui travaille, vit en silence ; ses oreilles prêtes au sourd pour chuchoter des imbéciles.

    Parfois, en se réveillant, endormis encore, ils crient, même en assourdissant les chants de sirènes… J'attends impatient pour me mettre à pêcher !      

NE SERT RIEN PRIER À QUI A CRÉE LE PÉCHÉ

    Une légende dit que Dieu, après avoir fait le monde en six jours, dont le sixième, ensuite qu'aux animaux, autres que les humains, le septième, il s'est reposé. 

 

    Je ne vais pas être moi qui nie le droit au repos à personne, ni même à Dieu, mais il a dû être un peu plus attentif à sa dernière œuvre.

 

    Celle-là, nous dont ce créateur a négligé quelques-uns, qui ont pourri, créant une sous-espèce mutante d'où a surgi la minable caste politique.

   

    Pourquoi donc Dieu, tout puisant, nous punit comme pécheurs si c'est ta négligence qui a créé le péché ?

LES VERS QUI DANSAIENT LA LAMBADA

    Les vers desquels s'est fait fournir le cadavre qui gît chez lui. Chez celui-là où il a été, ils l'ont pris par une discothèque, dont ils se sont à danser la lambada qui sonnait de l'appartement d'au-dessus.

 

   Quand la musique changeait le rythme, ils se souciaient bien de garder la mesure. La danse faisait tenir la figure svelte aux vers, mais dès que la musique s'est arrêtée, la discothèque est devenue restaurant. 

 

   L'ennui ouvre la porte à l'appétit, qui la ferme à l'entrée. L'odeur, sorti de là, appelle le voisinage, qui en sait l'effet ; il n'est pas le voisin, de qui restent uniquement les os, mais des vers crevés de tant manger.

MARCHER PAR LA VIE... ENDORMI!

   Quand on se met à marcher par un chemin inexistant, c'est que l'on ne veut pas en aller nulle part.

 

    On y va, pour en aller, pour promener son ombre… peut-être…  

 

    Le retour ne sera pas, car on n'y est pas allé. Ce ne sera qu'un se réveille sans avoir dormi.

LA VEUVE DE L'ÉPICIER

    Il était un vieux ménage qui avait un seul fils (le mari n'était pas grand travailleur), lesquels avaient fait demeure l'arrière-boutique, celle-ci qui demeurait ouverte 7 jours sur 7 et 24 h sur 24. Où vendaient au voisinage les achats qu'on avait oublié de faire pendant les courses, soit au marché, soit au supermarché.

 

    L'excès de travail auquel le mari avait soumis depuis toujours son foie, le seul muscle qu'il faisait travailler, le jour était venu dont il s'est fait crever. Le foie reposait, maintenant accompagné du reste qui n'avait jamais fait d'autre chose, dans l'arrière-boutique, dont la veuve, d'un œil presque fermé, veillait le défunt. Et, de l'autre, bien ouvert, surveillait à travers la porte l’épicerie. Où son fils s'occupait des voisins qui venaient d'offrir leurs condoléances, lesquels achetaient, avant de partir, plutôt que leurs oubliettes, n'importe quoi pour qu'ils fissent une attention à la susdite.

 

     Les jours passaient, que non la curiosité morbide, ce qui n'avait pas amoindri l'affluence à la veillée, à laquelle il devait franchir par force par l’épicerie. Cependant, l'odeur, que non de sainteté, était devenue si forte qu'il a fallu donner sépulture au défunt… Désormais qu'il a fait si bien marcher les affaires, il doit partir ! Se lamentait la veuve.

L'AMOUR ET LA FAIM

    En étant avec un ami assis à table, à l'attente que le spectacle commence, nous causons. Mais, depuis que les mets se sont mis à défiler sur table, nous nous mîmes à leur faire un sort… le silence s'est fait !

 

    Une fois, nous avions fini le repas, et lorsqu'une belle figure, dandinante, qui nous avait volé les yeux, et non la langue, nous a servi du café, mon pote qui avait la sienne bien pendue reprend la parole.

 

 

    L'amour ressemble à la faim. Alors que celle-ci s’assouvit en mangeant, celle-là en aimant, et si la faim fait clamer l'estomac, la faute d'amour fait devenir drapeaux et le reste qui garnit le lit silencieux.

L'APPRENTI À MACHIAVEL

    L'apprenti à Machiavel, je ne sais pas si c'est qu'il a l'intelligence courte ou si c'est qu'il s'est fait servir de mauvais assesseurs.

 

   De toute façon, ce petit Nicolas en prenant « assexeurs » pour assesseurs, cela a fait croire qu'il n'a pas une grande intelligence.

 

   Ces assexeurs-masturbateurs, dont leur intelligence n'est ni large ni longue, le font confondre au pauvre le poker avec les échecs.

LES YEUX ATTENTIFS DE L'APPRENTI

    Sous les yeux attentifs de l'apprenti, le tour, dont son maître façonnant une pièce, tourne. Travail fini, le mécanicien l'arrête donc, fier de son bien faire. Il montre la pièce façonnée à son apprenti pour immédiatement la faire emboîter là où la machine pour laquelle elle était conçue avait besoin pour tourner. Cela fait, le maître dit à son apprenti : le voilà « parfait ».  

 

  Entre l'arrêt du tour et le démarrage de la machine qui était en panne, ce qui n'avait pas laissé de tourner était la tête de l'apprenti qui, inquiet, demande à son maître : qu'êtes-vous : maître ou prêtre ?

   … Le maître suit, lui aussi, en arrêt encore.

   L'apprenti sans s'arrêter poursuit :

 

    La perfection existe uniquement dans le néant et le néant ne peut rien créer. Je doute même que le néant existe. Nous, tout cela qui nous entoure, est cause de l'imperfection. Pourtant, ces dieux venus d'ailleurs (à qui nous avions ouvert la porte), ceux des marchands intermédiaires qui nous vendent par parfaits, comment ont-ils donc fait un monde si imparfait ? […] Bâcleurs !

   

   Je préfère les nôtres, de jadis, ils l'en sont bien sûr, mais ils ne se tiennent pas pour parfaits.