Un homme se lamentait de son sort, lorsqu’elle avait été touchée
d'une flèche de Cupidon, plutôt que de la blessure que
celle-ci lui avait infligée, du venin dont elle était empoissonnée.
Qu'est-ce que j'aurai fait, se disait le blessé, pour mériter telle punition de cet impitoyable chasseur que l'on peint demi-nu, ailé, et aux allures de dégouttant gosse, graisseux, de teint rose ?
Pourtant, à quelque chose malheur est bon pour lequel, pour se consoler d'un tel revers, n'a que faire ce qui le plaît le plus, dont il se sert, entre autres, à se justifier de son assiduité aux bars.
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