Peut-être soit l'amour, ce phénomène qui prend spontanément dans n'importe qui, tellement la victime propitiatoire fut un pot à fleurs.
Celui-là, qui touché de l'amour, se met si soudainement qu'inexplicablement à son propre sens, à dire, à faire, tout type de conneries, quand non s'empêche-t-il en nager dans les eaux : si vivement turbulentes à la superficie, que mortes de calmes, obscures, juste depuis où commence la profondeur jusqu'à un fond qui n'existe pas, dont l'esprit fâché, sans savoir pourquoi, parfois, il ne voit que des mirages que lui-même fabrique.
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