Raymond était plus
bien que mal, en cela qu'à la santé concerne, jusque depuis
qu’une journée qu'en étant en train de prendre quelques pots,
comme il était l'habitude, avec ses potes, il se trouve soudainement
possédé d'un chagrin inopportun, qui l'en a mis dans la tête d'au
lieu de boire du vin, boire de l'eau, et y fait ; ce qui pour mener le
rythme de ses coreligionnaires, il a dû de boire tant de l'incolore
comme il n'a jamais bu durant sa vie ensemble toute entière.
Ce jour-là, ou le prochain, les heures à ces heures sont confuses ; en entrant Raymond chez-lui, se trouve mal ; il a du froid à l’estomac, chaleur à la tête et le cœur ardent, étouffant pour mieux dire. Du reste de soi on pourrait se dire qu'il fût des dépouilles : il ne le sent point. Il se garde dans le lit, un, deux, trois… il ne se souvient pas quand de temps, il y est resté, sans agir presque, sans rien faire, sans en rien penser même… qui le connaissait assurerait que la situation est grave, très grave !
Alors ! En sentant la faute de leur camarade, ses camarades décident aller chez-lui en gaie camaraderie voir qu'est-ce à passe leur camarade (une question de camaraderie) parce qu'il n’apparaît pas boire avec eux ? et s'il le faut, qu'il le faudra, l'animer, ne soit pas, que le sien soit grave. Si grave, dit un trouble-fête, qu'il fera réserver un peu de dignité à la circonstance que l'on ne se pût réanimer… — Tu as bu de l'insipide quoi ? — Répond un autre, ajoutant à la suite : allons-y donc.
Y arrivés, rien
qui ne se retape avec quelques pots. La dépression n'est
qu'une baisse de pression
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