Je
ne sais pas pourquoi j’ai l’impression que l’amour, autant
chez nous que dans n’importe quelle autre forme de vie, est
l’essence de celle-ci.
Un jour, dont j’ai abandonné mes méninges à leurs cogitations, quelque chose m’est survenu.
Le voilà : elle me vient l’impression que nous, les humains tous presque, sommes dans un pénible état, dont on pourrait bien se dire suicidaire.
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