Il
y a longtemps, il était un homme, sinon heureux du tout suffisamment
heureux, qui aimait bien, de même que tant d’autres choses, les
femmes.
Maintenant, il est devenu, progressivement, un type, sinon mélancolique, embrouillé… Tel qu’envahi par la nostalgie.
Cupidon l’a joué un mauvais tour ; depuis, il n’aime ni chose aucune, ni personne que ce ne soit pas celle-là dont la flèche de celui-là a fait mouche.
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