Il
était une bougie de cire, toute neuve, immaculée, svelte. La vie le
souriait. Elle souriait la vie, elle aussi, depuis que le feu se
l'avait donné.
Le temps l'avait fait prendre, au four et à mesure qu'il passait, l'air de sérieuse, jusqu'à l'en arrivant la sénescence l'air la tourne blafarde.
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