Là,
au loin, bien, pas trop loin, la laide se fait voir venir déjà ;
mais je n’ai pas maintenant envie de me moquer d’elle comme
auparavant je l'en faisais.
En prévoyant le monde qui va rester, j’ai perdu le sens de l’humour.
Il ne me reste, à moi, que lui tendre ma main tiède encore (avec précaution, soit la méchante qui me la coupe) pour serrer la sienne, froide et partir.
Oui, ce n'est pas une bonne compagne, la tristesse...
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