Il
y a à peine quelques jours l’automne est arrivé et l’hiver se
fait déjà sentir.
Celui-là qui est la saison des chauves dont les petites fleurs s’engourdissent, s’en mettant quand non à l’abri, sous les feuilles tombées des arbres, emmitouflées y dans, tandis que les chrysanthèmes se réveillent, ce que l'on en profite pour les offrir à nos morts, où ceux-là mourront aussi ; pourtant, ils revivront l’automne prochain, ce que les nôtres, nous, ne ferons jamais.
L’été redeviendra, mais le printemps ne l’annoncera pas, il se fera sentir.
Ohhhh que c'est beau...
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