Elle était un camion. Quand elle, marchait, empruntait le trottoir,
tout, et même l'en arrivait juste… à tant de beauté
en mouvement.
Du monde qui passait pour où elle venait, les hommes sautaient au pavé pour céder le pas à sa gracieuse magnificence, pour se mettre sur le champ dans son sillage, les concurrentes non, elles faisaient tout pour le mettre à elle, des bâtons dans les roues, mais rien la détenait… quelle machine ! Ses mouvements débordaient l'espace qu'en principe semblait l'avoir été réservé. Gloire à elle ! Gloire à elle, insistaient les voyeurs en état de transe. En écoutant les alléluias, un curé sort de son magasin, vide, dont il croyait ne pas avoir de place, a tant reconverti… déçu, il y rentre.
Le camion entre, elle aussi, et dans le garage d'à côté, tous les voyeurs avec. Le bar semblait une église d'antan remplie de paroissiens.
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