La mort, ladite laide, à qui, toujours, on l’a peint comme quelque chose de froid, d'affreuse…
Elle ne l’en est plus.
Car,
au fur et à mesure que le temps passe, elle devient de plus en
plus tiède… accueillante !
La mort, ladite laide, à qui, toujours, on l’a peint comme quelque chose de froid, d'affreuse…
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