Le hasard m’a fait croiser avec un ami à moi, poète lui. Il traînait tristement un triste semblant ; sans rien lui demander moi, il sort une voix caverneuse pour se plaindre :
— Les feuilles des arbres, pas seulement ne tombent pas, sinon qu’elles prolifèrent de plus en plus.
— Des boutons y poussent parmi, et même quelques-uns entament déjà la fleuraison.
— Les petits oiseaux, dont aucun ne s’est chié sur moi encore, chantent gaiement, à Ra tout semble.
— Le monde, qui parait lui aussi s’être oublié de la pandémie, se montre irresponsablement content.
Que si tout cela ne suffisait pas, la femme, qui provoque mes soupirs, soupire, elle aussi… On s’aime, tout parait. Ainsi, il ne se peut rien faire, comme il faut quand même.
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