Quelle tristesse de sortir à la vie, c’est tel qu’elle n’existât pas.
Les gens muselés, leurs lèvres cachées, et même le bel nez retroussé de la belle boulangère ne se laisse plus voir, ni son sourire, ni aucun autre, ni même une moue de n’importe qui. En outre, quand on cause, on écoute une espèce d’écho qui semble sortir d’où personne ne sait.
Cette tristesse me fait faire prisonnier de moi-même… chez moi.
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