Il
nous arrive qu’en arrivant à l’âge, dont l’amour ne nous fait
plus de chatouilles :
Il devient une époque ni joyeuse ni triste, elle n’est pas le temps des cerises, elle est le temps de la sieste, après les avoir mangés.
C’est l’âge dont l’amour, s’il fait quoi qu'il en soit, n’est que nous larder à coups de poignard.
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