Dans une belle prairie, verte, tout éclaboussée de marguerites, une ravissante marguerite (là tout était magnifique) demande à une autre marguerite. — Marguerite, marguerite ! Comment t'appelles-tu ? Marguerite ; répond gentiment la marguerite interpellée. Ah ! Marguerite comme moi, lui dit la marguerite demandeuse.
Une vesse-de-loup qu'il y avait par là, qui peut être se tenait par une fleur, et qui avait l'oreille prête, en faisant agir le fouet qu'il avait par langue tire : vous déclariez uniquement bêtises. Ce que vous êtes est seulement fleur, petites fleurs en autre. Ce que vous vous appelez Marguerite, tous les deux, ou probablement quelqu'une qu'autre y parmi, il ne veut dire que vous soyez marguerites ; qu'est-ce ça d'être marguerite ? Vous serez, en tout cas, Marguerite.
Les belles et délicates, aussi, qu'il est notoire, polies marguerites, se sentant, maladroitement, vexées par l’inopportun, lui réplique une des marguerites, hors de son habituel, évidemment : va t'en foutre imbécile. Modérant l'autre marguerite : laisse-le... le pauvre. Il doit être angle-saxophone ou quelque chose comme ça.
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