Il pleuvait. Moi, pour me garder de l'humidité extérieure, elle m'avait fait mettre dans un bar. En regardant à travers la vitre que la chose s'était calmée, je n'y ai vu que l'image d'un homme.
Un homme qui pensait, tandis qu'il regardait le verre de vin que ses mains tenaient, je n'en ai pas su sur quoi, jusqu'à soudainement sa pensée musiqua :
On n'est qu'une plante qu'il faut arroser ;
Pour de nos bourbons nous épanouir
Pour en fleurs vieillir,
Pour ne pas en rester bourbons
Pour ne pas en pourrir.
Juste au temps que le silence à nouveau s'est fait, le pensif quitte les yeux du verre de vin pour, aux yeux fermés, soigneusement, doucement, l'embraser. Il ne voulait peut-être pas pourrir.
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