Que l'amour est une connerie, je ne l'en doute pas, mais qu'est-ce serait-il de nous sans faire des conneries ?
On ne mangerait que quand on a de la faim. L'art n’existerait pas, bien sûr : quelle raison d'être aurait-il ? Tout ce qui se cuisine dans notre tête ne serait pour exister sinon pour subsister ; ce que fréquemment se passe chez quelques-uns, plutôt beaucoup, malheureux parmi nous… et ce qui est le pire : on ne boirait que quand on a soif !
Donc, vive l'amour ! même que les soupirs que la dyscole attire, elle les esquive, se cachant en montrant son dos.
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